¿Y Usted para qué chingados sufre?

 

¿Y Usted para qué chingados sufre? ¿Para qué chingados se preocupa? Ya todos se lo han dicho.
Sí, le estoy hablando a Usted, no intente hacerse pendejo a Usted mismo.

Es Usted el único que no quiere darse cuenta de la realidad.
¿Cuántas veces y con cuántas personas diferentes no ha tocado ya el tema?
¿No todas esas personas le han dicho a Usted que mande ese asunto a la chingada y se ocupe de asuntos más importantes?
¿Y entonces? ¿Para qué jijos de la chingada seguirse preocupando?

¿No hizo acaso Usted todo lo que pudo? Por más que la buscaba jamás la encontró porque incluso parecía esconderse, y ahora que ya la encuentra más seguido es nada más para recibir regaños. No es su culpa. Es decir, no es su culpa de Usted. Sí, ya sé que, sintácticamente hablando, esa frase es un insulto al idioma español, pero de momento nos vale madre.

Es más, ¿no se lo habían advertido ya a Usted antes Rod, Bela B y Fahrin hace mucho tiempo? Sí, acuérdese. Busque bien en esa memoria suya de Usted. Se lo dijeron muy clarito: “listen, man, I’m warning you: love hurts!”. Incluso parece que tuvieron el descaro de ponerle su nombre de Usted a la canción para que Usted y los demás supieran que se referían precisamente a Usted: “Chanson d’Albert”.

Que a Usted ya le valga madre eso. Váyase de pedote y de pirujo. Aproveche ahorita que no está amarrado a la silla de la oficina durante 8 horas diarias. Olvídese de todo ese desmadre, quite esas fotos de la pinche pared y saque también las que tiene en la cartera. 

Y ya de paso váyase haciendo a la idea de que a Usted le pasa lo que dice Carla Bruni: “l’amour… pas pour moi!”. Es decir, l’amour, pas pour Usted, y jamás vuelva a intentar a buscarlo… a menos de que sea con "Usted ya sabe quién". ¿O no?